Imagen: AntiqvaLa brisa del mar próximo
abrió un espacio de luz en el invierno.
Regresaban a ti,
en la hora mas triste,
como el milagro de otra primavera
que nunca llegaría,
esos días azules y ese sol de la infancia.
Qué habrán iluminado en tu hondo sentimiento,
qué imágenes de patios olorosos a azahar,
qué perfume a jazmín traerían a tu ensueño
entre un rumor de fuentes
esos días azules…
¿Ensueño todavía, o tan sólo memoria?
No; allá en el fondo de la mar no sueñan
los frutos de oro:
sólo estéril arena, piedras negras,
anémonas amargas, sin aroma.
(Mañana es nunca ya, tal vez pensabas)
Y sin embargo,
piadosa luz,
y muerte más piadosa que la vida,
que detuvo en los lienzos del recuerdo
contigo hacia la sombra,
tan lejanos y claros,
tan imposibles ya,
pero contigo, en ti al fin para siempre
-mañana es nunca, nunca, nunca-
esos días azules y ese sol de la infancia.
Ángel González (A.M.: Recuerdo y homenaje en un aniversario)
abrió un espacio de luz en el invierno.
Regresaban a ti,
en la hora mas triste,
como el milagro de otra primavera
que nunca llegaría,
esos días azules y ese sol de la infancia.
Qué habrán iluminado en tu hondo sentimiento,
qué imágenes de patios olorosos a azahar,
qué perfume a jazmín traerían a tu ensueño
entre un rumor de fuentes
esos días azules…
¿Ensueño todavía, o tan sólo memoria?
No; allá en el fondo de la mar no sueñan
los frutos de oro:
sólo estéril arena, piedras negras,
anémonas amargas, sin aroma.
(Mañana es nunca ya, tal vez pensabas)
Y sin embargo,
piadosa luz,
y muerte más piadosa que la vida,
que detuvo en los lienzos del recuerdo
contigo hacia la sombra,
tan lejanos y claros,
tan imposibles ya,
pero contigo, en ti al fin para siempre
-mañana es nunca, nunca, nunca-
esos días azules y ese sol de la infancia.
Ángel González (A.M.: Recuerdo y homenaje en un aniversario)
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(Antonio Machado, exiliado republicano, falleció en Francia en los momentos trágicos de la Guerra Civil. Fue entonces cuando alguien, en uno de los bolsillos de su chaqueta, encontró un papelito en el que el poeta había escrito el primer verso de su último poema: “Esos días azules y ese sol de la infancia”. Se cumplen ahora 70 años)
(Antonio Machado, exiliado republicano, falleció en Francia en los momentos trágicos de la Guerra Civil. Fue entonces cuando alguien, en uno de los bolsillos de su chaqueta, encontró un papelito en el que el poeta había escrito el primer verso de su último poema: “Esos días azules y ese sol de la infancia”. Se cumplen ahora 70 años)
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Qué letras tan hermosas y qué anécdota... Se hubiesen perdido para siempre, si ese papelito no aparece... qué cosas...
ResponderEliminarUn beso, amigo mío.
Natacha.
muy emotivo.
ResponderEliminarbeso y abrazo en esta noche de lluvia cruzando el océano.
Hubiese sido una burla del cruel destino que esos versos preciosos se perdiesen para generaciones futuras...
ResponderEliminarPoemas emotivos que venidos de la mano de Don Antonio,llegan al corazón.
Un aniversario triste,pero lo importante es que existió y nos dejó su legado.
Besos.
Un poeta venera a otro poeta y nosotros, que somos sólo miradas que contemplan la belleza, también los admiramos, desde cada una de nuestras sensibilidades. Mientras existan almas sensibles y anhelantes existirá poesía y poetas.
ResponderEliminarInuits
Qué bello poema en verdad...
ResponderEliminartal vez cuando muera alguien encuentre en mi bolsillo el inicio o el final de un gran cuento jeje..
POR ESO ESPERO HASTA ESE ENTONCES HABERLO ESCRITO TODO!!!!!!
besos, amigo..
Gracias por este poema de Ángel González, esto sí que es Poesía, con mayúscula...
ResponderEliminarUn abrazo.